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真正的文人寫的字哪里只是堆砌文字的游戲，他們把內(nèi)心繁復(fù)的情感和 著景色一筆一筆的寫下，輾轉(zhuǎn)成灰，再和著酒喝下，其中的愁苦與喜悅，只 有自己知道。每一個字都那么沉重，背負(fù)了太多的情感，它們就那么重這么 輕的飄落到人們的心里，叫人的靈魂禁不住的戰(zhàn)栗。
我學(xué)不來他們的瀟灑，隨手一揮、信手拈來，便“說盡心中無限事”，也勾 起他人的無限情懷。我只能用自己幼稚而零亂的字句，斷斷續(xù)續(xù)地跟你說起， 用極盡華麗或者樸素的言語跟你說起，那些美好，那些難過，那些想要埋葬、 想要遺忘卻舍不得丟棄的回憶。那些不能言語的情緒，只能從晦澀的文字里 探出頭來，看著這個世界。
我是一個假文人，一個人玩著文字的游戲。
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